serge_le: (Default)
Часто базаровское «Одно знаю, я умру, и из моей могилы лопух вырастет» противопоставляют апостольскому "Мертвые во Христе воскреснут... Итак, утешайте друг друга этими словами" (1Фес. 4,16-18).
Так не надо делать. Эти мысли нужно совмещать: знаем, что умрем, и верим, что воскреснем. Если знаем и если верим, конечно...

Однажды этот мир останется без нас. Тривиально? Не совсем так. Мы привыкли ощущать мир, прежде всего как содержание нашего сознания и состояние наших чувств. Могу ли я помыслить мир, в котором нет меня? Это вопрос, который содержит в себе противоречие, он есть своего рода парадокс и даже бессмыслица – как вопрос типа, «а что будет, когда ничего не будет?

Все люди знают, что умрут, но не все верят в это. Что уж говорить про воскресение! Если вера и знание суть разные вещи, то именно в этом случае. Этот мир без меня есть предмет веры. Я ловлю себя на том, что иногда я верю в него меньше, чем в тот мир, в который я воскресну.

Тут в тему процитировать любимого себя двадцатилетней давности (это у меня, типа, такая песня была):


Снова осень к нам выбралась в гости
Или, может быть, даже домой.
Только слышу: хрустят, будто кости,
Листья под еле трезвой ногой.

Желтой прессой бросается осень:
«Все умрете! Готовьтесь ко сну!»
Только верю я в осень не очень –
Очень верую только в весну.

Я серьезно, друзья, вы не смейтесь –
Да не лгу же я вам, ё-моё! –
Очень верую в жизнь после смерти,
Даже больше, чем в жизнь до нее.

Все случайное – то, что не важно.
Я не рвусь больше против рожна.
Листья валятся, а мне не страшно –
Осень мне ну ничуть не страшна.

Просто я так немного волнуюсь –
Осень ведь, будто бы, в первый раз.
Желтый цвет: я в восторге любуюсь
И молюсь за себя и за вас.

Ушла

Aug. 29th, 2009 12:59 pm
serge_le: (Default)
Решил немного своих свежих заграничных фоток выложить...
Это пока тока первая ласточка. Кому ни показывал – никому не понравилась. Может, хоть здесь найдутся подлинные ценители искусства и почитатели моего великого таланта :)))))



С цепи сорвалась, психанула и ушла,
И растворилась в тысяче прохожих.
Благодарю тебя за то, что ты была -
Пускай не очень милая, но все же…
serge_le: (Default)
...Мы уходили молча и не споря,
Свои одежды оставляя с лоскутками кожи
В руках пытающихся нас остановить.
И пламя лампочки ничуть не шевельнулось,
И только пиво из бутылки выдыхалось,
Как выдыхаются лишь души. И тоскливо
Табачный дым, как маленький котенок,
Играл в следах поломанных подошв -
Как будто бы они вели не к Солнцу...

======

P.S. че-то мне начал надоедать ЖЖ
Злые вы, уйду я от вас
serge_le: (Default)
* * *


Осыпалась весна теплым снегом
Вероломно подмерзших соцветий
Белых вишен. Я знаю, что не был
Виноват в преждевременной смерти

Чьих-то чувств, стратегических планов
И расчетов о счастье и прочем…
Ветер дул и расстреливал градом
Все, что выжило в изморось ночи.

Врут синоптики. Кто виноватый?
Чур, не я! На меня не смотрите.
Просто я оказался так рядом
К эпицентру дурацких событий,

Протекающих где-то когда-то
Не со мной, но подбросив улики,
Осыпаясь цветением сада,
Прямо в сердце мое. Словно крики

Сумасшедших детей, раздаются
Песни выживших вишен осенних…
Урожай - так себе. Не загнуться б,
Ожидая другого цветенья,

Подавившись вишневою костью
Потребительства. Этого кроме
Не пробить бы ногтями от злости
Кулаки крепко сжатых ладоней…
serge_le: (Default)


* * *

Раскинув руки, я лежу в траве
От зелени и сини пьяный-пьяный.
И все козявки радуются мне,
И птицы улыбаются так странно.

К земле прижатый небом, без причин
Навечно в рабство проданный свободе,
Я так похож на ломтик ветчины
В трансцендентальном пухлом бутерброде.



Как говорится. будете у нас на Колыме в Мизгирях - милости просим....
serge_le: (Default)
На это раз в монастырь... :))









все, тюльпаны уже ушли...
serge_le: (Default)
Я никогда не качаю MP3 из Инета. А тут таки не сдержался – ведь на мои стихи.
http://pritvor.kiev.ua/art/na_lipkah/mp3/10-Kazhdyi_svoi_obychay.mp3
Бардовское. Правда, по интонации, напоминает что-то такое военно-патриотическое.
Кстати, про искусство…
На дня подходит ко мне одна личность из епархиального суда и говорит мне, что ходят слухи о том, что я пишу стихотворения (он их, правда, не читал), которые чуть ли не к самоубийству призывают: ну, там высота, прыгнуть и в все такое в этом роде…
У меня аж челюсть отвисла. Я не сразу понял, о чем шла речь. А вот о чем. Об этом.


На краю

Стою у пропасти без боязни споткнуться
На рубеже опасного пути.
Я не герой - мне страшно отшатнуться,
Мне страшно повернуться и уйти…

Внушает страх не смех бесовской бездны,
В которую успел я заглянуть,
Но мысль о возвращении на место,
С которого и начался мой путь.

Стою у пропасти испугу не подвластен,
Предвосхищая трепетный полёт;
Страшась быть трусом, делаюсь бесстрашным,
Боясь вернуться, двигаюсь вперёд

И балансирую руками на карнизе,
Железное спокойствие храня, -
У смерти с жизнью нету компромиссов,
Тем более, их нету у меня.



Ничего выдающегося, но и без темы суицида, вроде… Хорошо, что он слышал только про этот текст.
serge_le: (Default)
Тысяча и одна ночь


Среди предательства, наветов за глаза,
Средь пошлости, вранья и хулиганства
Я встретил девушку по имени Шиза,
Но без фамилии и даже без гражданства.

Мы познакомились за кружкой коньяка,
Закусанной изюменкой из кекса.
Мы разговаривали, - ночь наверняка! -
При всем при этом никакого секса.

Свиданья повторялись. Просто класс!
Лишь солнце опускалась за горами,
Мы вновь встречались. Даже как-то раз
Скрывались от ментов и санитаров…

Десяток сотен пламенных ночей
И плюс одну - и все, чтоб, наслаждаясь,
Проспорить с ней о сущности вещей,
Самих вещей при этом не касаясь.

Я стал судьбой своею очень дорожить,
Пусть медленно, но начал исправляться:
Устроился работать, даже бросил пить…
Но только ей надумалась расстаться.

Вернись, Шиза моя! Не смей меня бросать!!!
Разлука рвет на части мое сердце.
Ты обещала ведь ещё потолковать
О кантовском единстве апперцепций.
serge_le: (Default)
Я старался играть вам на нежной свирели,
Но плясать вам, увы, не хотелось ничуть.
Я пытался растрогать вас грустной поэмой -
Вы ни разу себя не ударили в грудь.

А теперь я бегу по лесам и болотам,
Ощущая дыханье натасканных псов -
Очевидно, вы всех перебили пророков,
Ибо с этакой злобой взялись за шутов.
serge_le: (Default)
Дай слово быть свободным

Живешь вот так, не замечая лета.
Спохватишься - глядишь его и нет.
По вечерам так не хватает света
И нету денег, чтоб платить за свет.

А утром мотыльки в полёте дивном
Уже не пьют ни неба, ни росы -
Они мертвы, им силы не хватило
Перевернуть песочные часы.

Вот снова осень. Засыпают мухи.
Тоскливо пахнет жжёною листвой -
У каждого сезона свои звуки,
У каждой поры года запах свой.

Сейчас - октябрь, дождливый и холодный,
Что будет завтра, трудно угадать…
Но дай мне слово быть всегда, свободным,
Пообещай и осенью летать…
serge_le: (Default)
Ах, эти два исконно русских вопроса: «кто виноват?» и «что делать?»! Именно в них кроется сущность разделения до мозга кости на западников и славянофилов… Или еще проще, если объединить два вопроса в один: почему в России все через одно место?

Известно, что умом Россию не понять –
Сначала надобно как стоит попоститься.
Когда порок не получается изъять,
То очень просто научиться им гордится.

В этом вопросе Беларусь и Россия действительно едины. Как ни в чем другом.
Page generated Sep. 24th, 2017 06:47 am
Powered by Dreamwidth Studios